Den Blick heben, links oben, von dir gesehen, Nordost,
wo die Bäume spärlich stehen, die Hügel rebenüberzogen, Reihe um
Reihe.
Den Tag wirklich beginnen und nicht einfach aus dem vorigen aufstehen,
alles mit herübertragen über die Brücken, die wir von einem Kissen zum
anderen schlagen.
Über diesen flachen Hügeln kommt der Sonnenaufgang schneller,
die Windräder liefern ihn in Scheiben geschnitten frei Haus.
Das hier ist Grenzland, vom einen bis zum anderen Ende, Grenzland,
durch und durch, und kein Schatten beschützt es vor der einfallenden
Sonne.
Ich will den fliehenden Inseln aus hingedachten Wolkenherden folgen,
über die frühleere Autobahn, befahren von Schlafwandlern, die sich doch
einreden
sie würden einen Traum leben (der wird hier noch mit dem Fahrrad zugestellt,
man bewahrt ihn in Strümpfen unter den Betten auf).

Sich umwenden.

Den Blick heben, rechts oben, von dir gesehen, Nordwest,
Schlagschatten sein an diesem noch zerknitterten Morgen, unfertig
ausgebreitet –
Eine ganze Welt auf einem Podest bereitet sich vor auf ihren Auftritt, ein
alt gewordener Zirkus
ohne Direktor, der noch Magier und traurige Clowns in seinem Repertoire
hat, ein letztes Pferd; keinen Hut – an wandern ist nicht mehr zu denken.
Man kaut an den hart gewordenen Kanten Gnadenbrot.
Hinter jedem hingeschnitzten Hoftor ein eigener kleine Staat, mit einer Hunde-
oder Katzenbevölkerung, und niemand wäre jemals wahlberechtigt,
während sich die kleinste Minderheit an der Macht wähnt; und
an den äußeren Mauern die Wasserzeichen der Jahre – so hoch
kommts! – und ängstlich gelauscht
nach dem Dammbruch.

Sich umwenden.

Den Blick heben, rechts unten, von dir gesehen, Südwest,
über den Fluss, wo aufgeplatztes Fallobst den Morgentau süßt, so
bleiben hier die Wiesen apfelhonigüberzogen (hier grasen die wohl
glücklichsten Kühe der Welt);
Und pockennarbig die Szene; mit kleinen Städtchen,
deren Kirchtürme Luftlöcher in den vorüberziehenden Tag stechen,
Laufmaschen
von heiligem Geist. Dazwischen gestreut wie Spielpläne die Felder,
auf die jemand seine Bauern gesetzt; und
bergwehverheißend zeigt sich randseits der Ebene der erste Faltenwurf
im frisch gestärkten Kleid, manchmal, wie heute, weithin sichtbar.
Die Vögel gehen zu Fuß aus der Nachtschicht nach Hause auf entschleunigten Straßen
an denen sich die Eiligen in liebevoller Umarmung mit Bäumen tref-
fen; grün ist gut für die Augen.

Sich umwenden.

Den Blick heben, links unten, von dir gesehen, Südost,
nach Schwarzerde und Molasse; sich die Hände an das Becken legen, mit den Fingern
an die Knochen tippen, einmal noch seufzen, einmal noch nicken und
schrittaus –
schon nähert sich Mittag, nutzen die Arbeiter einen Moment um unbeobachtet
ihre Köpfe auf die Maschinen zu betten, von Föhren zu träumen (den Sieg
über ein
pannonisches Heer); – und von schleichenden Nebeln, die sich zum Abend
hin über den Ausümpfen sammeln, um das Eintauchen der Eisvögel zu verstecken,
den lautlosen Fang. Was bleibt sind die Graureiher, mit Sehnsucht nach andersfarbigem Gefieder, was bleibt ist ein Seufzen, was bleibt ist das Wissen
um freilaufenden Schildkröten, was bleibt ist ein Steinfeld, und dort:
das Herz, dass nicht mehr dir gehört; altersklein geworden
unter grünbemooster Haut.

Erstveröffentlichung in
„LICHTUNGEN“ 132/XXXIII. Jg.