Höhenflug

In by Frieda Paris1 Comment

hier tragen die Häuser Namen erzählen
von kargen Wintern und Sommern lauen

still ruht der Schnee auf dem Rücken der Berge
die Kirchturmspitze zwiebelförmig leuchtet
lindgrün in der Abendsonne ihre Strahlen
brechen ein Glitzern in den Schnee
das Weiß
der Berge gleicht meinem Taufkleid an das ich mich nicht
erinnere aber vertraute Hände
die mich gehalten haben

die Turmuhr schlägt den Tag nachtblau und müde werden
Werkzeug und Holz in die Ecke gelegt
bis auch der Letzte in der Stube ist und die Türklinke hinter sich
wenn die silberne Sichel das goldene Rund verdrängt

jetzt ist Stille ab und an durchbrochen
vom Vogelschrei
der sich am Steinmassiv verschluckt

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